Мы тогда не знали, что мы красивы
и не понимали, что мы умны,
и казалось, скоро иссякнут силы,
доползти до счастья, как до луны.
Криво по касательной, мимо, мимо,
и вокруг - стена и колючий снег,
а из этой медленной пантомимы
нам казалось, выхода вовсе нет.
Где уж нам, убогим, крутые горки?
Нам бы не синицу, а воробья…
И когда метались у самой кромки,
Мы тогда не знали самих себя…