Мы уходили, не спуская флагов,
Мы гордо шли с автобуса на борт,
Стоял кортеж с цифирями дип знаков.
Какую ж ты игру затеял, Лорд?!
От лондонского сизого тумана,
Встречал нас солнцем славный град Петра,
Такая вот - иллюзия обмана,
Сменившая вчерашний снег с утра.
И вот стою в чулках и платье синем,
Невдалеке от Пулковских высот.
- Ну здравствуй, мамка, свет-душа Россия,
Нас выслали, настал и их черёд.
Да нелегко придётся агентуре,
"На холоде" средь лондонских аллей,
Им атташе по связям и культуре,
При случае, припомнит Скрипалей.
Держитесь, Константин, оно - бывает;
Мы им всегда, мой друг, как в горле кость.
Над Альбионом самолёт взлетает,
Чтоб зачерпнуть родной землицы горсть.
Мы не скрипим, поверьте, сапогами,
Профессия и выучка не та,
Мы нарочито вежливы с врагами,
Пускай, порой опасна суета.
Немного отдыха и смена документов,
Легенда, внешность, "новая семья",
И строчкой в информационных лентах,
Уже в другой дип корпус еду я...