К небу, где смыкаются верхушки,
мы с тобой не тянем больше руки.
К лету, что у леса на опушке,
не стремимся мы под дятлов стуки.
К зимам, от которых так устали,
мы сбегаем. К ним, и к их метелям.
А весной, как будто провожаем
то, что летом так и не успели!
Осень, раздевая ветки снову,
оголяет всю их тонкую натуру.
Осенью... тогда, тебя я помню!
Ветром столько свеч она задула.
В небе, где ласкаются макушки,
мы с тобою больше не летаем!
Сизой тучей у заброшенной избушки
ты меня, как прежде вспоминаешь...