Мистика
Жил - не тужил, меж двух обычных рек,
Обычный стихотворный человек…
Обычную курил он сигаретку,
Нечасто пил и вспоминал нередко,
О дочерях, деревне, о жене…
Смеялся, говоря смешное мне,
Слезу ронял, когда звонил в печали,
Но друг о друге, мы другим молчали…
Теперь… о нём я выскажу словечко…
Его пытались «замолчать навечно»!..
Ему в лицо кричали те и эти:
«Ты самый никакой на белом свете!
Работать не бежишь на производства,
Вся лень твоя – неуваженье, скотство!
Свои стишки – засунь себе… понятно?!»
А он писал – легко, невероятно:
Не лозунгами, не войной, не матно,
Задумчиво, порой, восторг глотая,
Похожее… на шубку горностая…
«Свой след» нам оставлять не собирался,
Не маялся – искал фантазий вальса,
Пренебрегал безумным весом денег,
И не пускал чужих в свои «владенья»…
Раз в месяц он звонил, читал мне что-то
И в этом находил свою работу,
Свою задачу, истину, границу.
Ну, а вчера не смог он дозвониться…
Какой-то тромб мой... ти-и-ихо оторвался.
Вчера, мой друг – ты за двоих остался!..
03.04.2018