Я боюсь назвать себя поэтом,
Слишком громко называться так.
Но моя исповедальня в церкви
На столе,в бумажных куполах.
Мы себя напрасно истязаем,
Тратя силы в разных мелочах.
Не хватает их в большом и важном,
И тогда спасаемся в стихах.
Иногда их пишем понемногу,
Иногда читаем перед сном.
Разве не вздыхаем мы подолгу,
Если вдруг коснётся лиры звон?
Сонм воспоминаний воскресает,
Узнаём в чужих стихах свои.
Птица счастья рощи заливает
Песнями нетронутой души.
Ночью сон придёт сентиментальный
И напомнит нежно о былом.
А наутро всё мы забываем,
Выпьем в спешке кофе и идём.
Мы идём,вливаясь в повседневность,
Есть дела,работа,встречи,дом...
Остаюсь - мной овладела ленность -
Разбирать свой стихотворный ком.
18.04.87