Посвящается Калининграду.
Мне часто осень навевает грусть
О том, что всё кончается внезапно,
О том, что лето тёплое вернуть
Нельзя сегодня вечером и завтра.
Прощаюсь я с опавшею листвой,
С закатом дивным, бирюзовым морем,
С песком янтарным, тёплою травой,
Со сказкой – изумрудным Лукоморьем,
Где липы часовыми вдоль стоят
И охраняют торную дорогу,
Как строй забытых, брошенных солдат,
Оставшихся, чтоб послужить немного…
Мне грустно… А в окно стучится дождь,
И листья кружат в сумасшедшем танце!..
А осень с кистью беличьей идёт,
Картине придаёт немного глянца,
Парит над миром в тонком неглиже…
Не виновата в мокром настроеньи…
А где-то там, в томящейся душе,
Живёт весна в зелёном изумленьи!
Пусть осень здесь красуется, как встарь,
Бродяга-ветер стаю листьев гонит…
Омытый морем ласковый янтарь,
Как солнышко, держу я на ладони!..