Когда беда - не пишется,
Не дышится тогда,
В окне огнём колышется,
Колотит в дверь беда...
И отворять не хочется,
Да кто ж - не отворит?
Проклятое пророчество,
Как род людской, горит...
Нежданно и негаданно.
А будущего - нет...
И все кричат: "Не гады мы!
От Пушкина привет!"
Цветочки да игрушечки,
А боли не унять...
Осалит мясом пушечным,
Чур, только не меня!
Замкнем и слух, и зрение!
Застали нас врасплох.
Пусть пронесёт в игре меня,
Спаси, помилуй, Бог!
Да что творится, Господи?
Откуда, почему?
Не допьяна, не досыта,
Ни сердцу, ни уму...
Понять не получается,
Ошибке нет цены -
В окне беда качается
И двери не видны...
Когда беда - не хочется
Поверить, ни за что!
Проклятое пророчество
Сбывается на сто...