От рук отбилось нынешнее лето.
В тоске пошло гулять по кабакам,
И песни полупьяного поэта
Раздаривало встречным мужикам.
Похмельным сном вокруг стелились травы,
Туман угарно вился над водой…
– Не уважаешь? – хмурились дубравы,
Кудрявою качая головой.
Такой каприз, такая незадача!
Всё перепутав и перемешав,
Осенними дождями горько плача,
Болело лето, сильно перебрав.
И странное природы состоянье
Рождало в людях странные слова,
Бесцветные – с позиций мирозданья,
Цветистые – с позиций естества.
Душа просила солнечного моря,
Душистых трав и ласковой реки,
– Тьфу, чтоб тебе… – и сплевывали с горя
Бредущие по грязи мужики.
И как-то вовсе стало не до песен,
И темное копилось и росло.
И совершенно стал неинтересен
Поэт, его хмельное ремесло…
А где-то, на другом краю планеты,
Цветущий луг стелился у реки,
И трезвые пока еще поэты
Дарили людям белые стихи.
И был покой. И было просто лето.
И от того захватывало дух.
И мы бы там бродили до рассвета,
Свой соловьями услаждая слух.
И мы бы там…
Ну как же! Ну еще бы…
А если честно – кто же нас там ждет?
Да и душа от эдакой зазнобы
Не стонет и в дорогу не зовет.
Поэтому мы – здесь, мы – с нашим летом.
Мы вместе с ним сидим по кабакам
И с виршами нетрезвого поэта
Цепляемся к случайным мужикам.