Я скучаю по осени, милый друг,
По рассказам заоблачным, тёмно-синим,
По теплу незнакомых холодных рук,
По людским сердцам и душам незримым,
По случайным встречам с самим собой,
По далёким дням о крутых горах
И вершинам их, где-то в облаках
Громоздящихся над самой землёй,
По святым лучам, сырости в тени,
Наблюденьям, как тихо тает снег,
Где мы не вдвоем, но совсем одни,
Груз спустив обид, вновь стремимся вверх.