в каждом стихе есть человек,
в каждой букве и строчке.
и все больше отмирают почки,
я стараюсь коротать свой век.
а эти суки все прячутся,
люди за словами и рифмами,
за тоналками и гирями
стихи за бессмыслицей и деревьями.
за щелчок пальцев понимаю все,
почему здесь, почему так,
почему я и почему парк,
и когда следовало снять с нее белье.
нет цели, нет мечты,
стертые пальцы. откашливаюсь,
апрель. еше не зелень.
но я все еще лучше чем ты.
не каждому понять это, нет.
до сих пор не умею варить суп,
до сих пор наивен и глуп.
в каждом стихе есть человек.