…взлохмачен март стервозною метелью.
Наушничество родственно безделью, –
крупозный ветер в раковину уха
насыплет глухо
иным – неразличимую усталость,
но – прочим – речь друзей, чьих не осталось
ни праха, ни теней, ни поминаний –
лишь ветер – с нами.
Календари пропахли сургучами.
А так бывает, разве что – в начале,
где свет скользит ничтожную минуту
по ржи и нуту,
по камню, отверзающему пропасть.
И – ничего, похожего на робость,
среди людей. Незримо и не косно
схожденье в космос...
Обыденны весенние гримасы
вне городов. Натравливанье массы
порой приводит к литерным интригам,
к венцу – расстригам.
А ты – летишь домой из невозврата,
от похорон к сакральности парада,
молясь на чудеса – не без опаски –
апрельской пасхи.
В луче звезды рассветной – тусклой, рыжей –
сырую жесть просушивают крыши,
и время испаряется с базальта,
с песка, асфальта;
твой госпел чаячий – правдивый, резкий –
направит руку к краю занавески.
...и всё-то – звон. Былое бьётся насмерть –
для нас... Для нас ведь...