Далеко ещё, чтоб чисто
и высохло, и в зелень трав
запутал ветер сухие листья.
Вина - на снеге. Он, кряжистый,
лежит, устав
от тяжести воды с куста,
еловых лап и сумрачных дождей,
от болей живота.
Затянут поясками
ручьёв и солнечных лучей...
Худеет, прячется под камень
и отступает от реки
ничей,
ненужный для вощёных желудей,
упавших с дуба там, где рыбаки
готовят сети, снасти
тугой воде,
которая пока во власти
сырого льда... Куда воде до бега?
Но слышно, где реки изгиб,
в проталинах... Упрямство снега
там осуждает стая рыб.