Не органичен праведный удел
Во время смуты в жизни миллионов.
Но даже тут хитрец уйти сумел
От свиста пуль, от смерти и патронов.
Он не найдет покой самый желанный.
Не сможет быть художником кривым.
Зато теперь всегда он страшно пьяный.
Никто не разговаривает с ним.
Хитрец идёт, гуляет по бульварам.
Заходит в кабаки, выходит на Луне.
Он стал для нас лишь одиноким, старым.
Хотя он рос и жил ещё при мне.
Ему не страшно становиться глупым.
Его страшит не быть тем, кто он есть.
И если мы живём все просто тупо,
То он живёт счастливым прямо здесь.