Однажды монаху приснился сон,
Что он прекрасный махаон.
Порхал он свободно с цветка на цветок,
И пил как вино, опьяняющий сок.
С приходом зари,улетучился сон.
И утром монах, думал с трудом,
Как толковать удивительный сон,
Ведь если он бабочкой был,
Кем же был махаон?
..............................
Над лугом порхают цветы-мотыльки,
Их жизни беспечной завидуем мы.
Но только наступят эфирные сны.
Мы и они,
Кем станем в ночи?