В пол литра драм,
Назло врагам,
Добавлю ровно 9 грамм
Петрушки, мёду и легато,
Две ноты Си.
В Затакт, на брата.
Селедку, бубен и шафран.
Вот это будет ураган.
Нет, кухня все ж не приговор.
Она как яркий светофор:
Горит, потом урчит сигнал.
И вот, кладешь мундштук в карман...
Тут все не только по уму.
Шепчу слова, беру свеклу
Морковку, лук, потом сметану.
Нет, в этот раз мешать не стану.
Я как пират, где все свои,
Меняю кучки на слои.
И вот теперь, во всей красе,
Почти что в средней полосе.
Под шубой барствует не тётка,
А шармом пряная селедка.
Ей дайте соль на глубину.
Но, в общем, я веду к тому:
Что странность - это не порок.
Она - стечение дорог,
Забот и разных обстоятельств,
И непредвиденных препятствий.
Она повсюду, как часы.
Так любит прятаться в усы.
В разрез и топь зеленых глаз,
Точь в точь таких же, как у вас.
Забавна, иногда трудна,
Но только с ней и я жива.
С обычностью – не разделима,
Как воздух мне необходима.
И Жизнь, как кухня, я к тому,
Она не только по уму
Ты будешь сыт и будешь рад,
Как только сложится расклад,
В котором всё не по уму:
Где есть не нужно самому.
Ну, разве вам не парадокс?
(Как 6 утра и женский бокс...)