1
Читаю строки. – Слабо, тускло, серо…
Но не судите строго, добрый люд!
Они самозабвенно, оголтело
отдельной жизнью - от меня - живут.
Лишь я коснусь бумаги синей ручкой,
стихи гудят, как половодья шум,
и прыгают они по клеткам-строчкам
под чутким взором неуёмных дум.
2
Сомкнулось пространство. - Предвестие фарта.
Как давит настольная клеть!
Опять нахожусь в состоянии азарта,
надеясь рискнуть и - взлететь.
Опять – собирать, словно карты, блокноты
крестово-червонные в ряд…
И в тысячный раз вопрошать себя: «Кто ты:
поэт, графоман, стихопат?!»
3
Мои стихи: то искренно, то лживо,
осмысленно, спонтанно сплетены.
Они - то тихим скрежетом полны,
то неуклонным следуют нажимом.
Их не понять: в какой строке бело,
в какой черно, где Уже, а где шире,
и где чреда иллюзий служит лире,
и где рассудок с музой заодно.
Мои стихи - болтливы и молчат.
Застопорятся, спрыгнут ли с барьеров?
Они, не зная никаких примеров,
усидчиво по дневникам строчат.
4
Не тревожь меня, Муза, надеясь на чудо,
И не стой в изголовье, теребя за плечо!
Я болею – ангина, я болею – простуда.
Я болею. А чем? Я не знаю еще!
Не шурши письменами, взывая к творенью,
Не впивайся словами, - прилипчивый рой.
Я не в силах подняться к привычному пенью,
Чтоб в четыре строки заразиться тобой!
5
Нет, мне не жаль подаренных стихов.
Они – цветы. Я покажу их миру!
Одним живу: Не сотвори кумира
И не молюй придуманных богов!
Нет, я не чахну над своим столом
И не томлюсь в сомнениях: являть ли?
Их примеряю, как - с базара платье,
Чтоб поносить другим отдать потом.
Мои стихи приходят в добрый дом,
Где верят в них! Они просты, как дети:
Расплачутся при начатом куплете,
Чтоб рассмеяться тут же во втором.