Черное распаханное поле,
Тощие былинки кое-где,
Только в самой крайней борозде
Тыквы, позабытые на воле.
Красные рябины хохотали
Над жестокой тыквенной судьбой
И по корке желтой овощной
Горькие горошины бросали.
Тыквы, как заброшенные дети,
Смотрят безнадежно в облака.
Дождь колотит в круглые бока,
Треплет ветер скошенные плети.
Я их пожалею, соберу,
Оботру оранжевые спины
И, на зависть приторным рябинам,
Кашу ароматную сварю.