***

Бежать пытался от тебя –
бежал, да не сумел.
Дождь лил водой - один потоп,
а снег, конечно, мел.

А ночь, конечно, темнота,
а звезды будто пыль.
И рифмы не ложатся в слог,
и мысль уже не та.

Писать по столбику за день,
писать по слову в год...
Забыть свой почерк
наконец. Он все равно не тот.

Пустить себя на самотёк,
и течь, и течь, и течь...
Впадать не в синий океан,
а под горою лечь.

Зайти как солнце за черту
и утонуть во мгле,
и паром отпустить себя,
а, может быть, себе.

Но солнце будет каждый день.
А пар – все тот же дождь.
Он будто бы не кончится.
(и я не о дожде...)