Перевернутая лодка. Берег. Штиль.
Неужели обозналась?... Солнца блики.
Крики чаек, как незримый крик души.
Волны белые барханов, сосен пики.
Не находится ответа на вопрос.
Море ластится о ноги, след заносит.
Под рукою шелестит сухой песок.
Поминутно сыплет время... Но не спросит,
Не окликнет, не вернется, не вернет.
Птица-память промелькнула силуэтом.
Боль когда-то, как короста заживет.
И рубцом на душу ляжет или светом.