Качается верба у тихой затоки,
безмолвно в молитве поклоны кладёт,
стоит по колено в колючей осоке,
а время на цыпочках мимо идёт.
Плывут мимо зори и падают в росы,
а звёзды всю ночь не смыкают очей,
Здесь горькой полынью пропахли покосы,
без громких оваций зачах соловей.
Здесь ветер играет этюды Шопена,
но память хранит только Траурный марш,
полна жизнь сюрпризов, повсюду измена,
придет её час и объявит демарш.
Степь выжжена солнцем, покрыта костями
людей и скакавших под ними коней,
продута ветрами, изрыта камнями,
похоже, что боги забыли о ней.
Плывут облака и прощаются с далью,
пролиться над деревом, видно, спешат,
безвидна земля под прозрачной вуалью
и жаждет взлететь старой вербы душа...