Мне кажется, я болен, не шепчет мне луна*,
Безмолвно светит хмуро, холст неба оттеня.
И не поёт мне песни смешливый соловей,
Как будто сговорился поэт лиричный с ней.
Я вижу лишь пожухлую на пустырях траву,
Но помню изумрудную, и как ней лежу,
И как плывут зефирные над нею облака,
Ну что со мною, доктор, как вылечить меня?
А он, чуть усмехнувшись, взглянул поверх очков:
"Отныне вы здоровы, свободны от миров,
Что сами создавали и в сердце, и в мозгах,
Иллюзии в реальности обычно терпят крах..."
*перефразировано и заимствовано у Петербургского поэта Наталии Филипповой