Мы заложники собственных тюрем,
Мы зависим от собственных клеток,
А любовь производят гормоны,
Ну а мозг нам диктует сюжеты
Снов и образов светлых и мрачных,
Сочетания из воспоминаний.
Мы реальны на этой планете?
Или смесь голограмм и желаний
Игроков из созвездий далёких,
Из реальностей четырехмерных.
Мы танцуем, не слыша их хохот
И не знаем о планах бессмертных.
А они нами только играют,
Мы для них развлечение на день.
Наших 100 лет пройдёт, мы заметим,
А они постареют? Едва ли...