* * *
Я, конечно, не Поэт,
Но случается порою:
Странный сложится сюжет,
Увлечёт своей игрою.
Я, конечно, не Поэт,
Но средь облачных узоров
Вдруг проявится портрет,
Где загадка есть и норов.
Я, конечно, не Поэт,
Но, взгрустнувши, в лад пейзажу
Строчки выстроят куплет,
И мотив на душу ляжет.
Я, конечно, не Поэт,
И, наверняка, в итоге
Затеряется мой след
Среди тысяч на дорогах.
Я, конечно, не Поэт.
Видно, так угодно Богу.
* * *
Я иногда бываю в обществе:
Там самозваные поэты
Надрывно говорят о творчестве
Своём – как новом чуде света,
Упорно ищут место в вечности,
Свою непризнанность лелея;
А по углам о власти шепчутся
Те, кто других чуть-чуть смелее,
Себя записывая в гении,
И, не подумав усомниться,
Читают вирши о гниении
Интеллигенции в столице,
И о народе, что спивается,
Безропотно в глухой провинции…
А в зале, как и полагается,
У всех задумчивые лица.
А кто-то явно с уважением
Большой показывает палец.
… Так пред таблицей умножения,
Наверно б, млел неандерталец.
* * *
В мире электронного угара
В обществе, пленённом интернетом,
Можно, наделённых Божьим даром,
Встретить удивительных поэтов!
Я смотрю, я слушаю, читаю
В восхищенье и в недоуменье:
То смеюсь, то плачу, то мечтаю –
Чудные Поэзии мгновенья.
Что за чародеи, феи, маги!...
И невольно, словно под гипнозом,
Карандаш беру и лист бумаги.
Но выходят не стихи, а слёзы.