Она просыпается
вздрагивая.
В черноту стен
вглядываясь.
До слёз напрягая глаза,
опять увидеть её пытаясь.
Ведь слышала чётко,
она уверена.
Голос,
зовущий настойчиво…
Такая хорошенькая
девочка,
Кудряшки, глаза – как блюдца, платьице…
Смотрела нежно,
щеки касаясь…
И карамелькой ванильной крылышки пахли….
Только вот как зовут её-
не знает.
Ведь имена давать
не принято было…
Как много в той жизни
ошибок свершилось.
Встречались -влюблялись,
потом расставались.
Как миг пролетели десятки лет.
Дети
Те, что рождённые
давно в своей нише…
Её забывают…
Напомнит порой о себе,
Так некстати…
Дежурные фразы…
И вновь обещания…
А в зеркале отражение пугает-
старушка седая,
и взгляд усталый.
Но ждёт она встречи,
недели считая.
Когда подойдёт неслышно к малышке,
прижмёт её к сердцу,
и всю расцелует…
Почувствует аромат карамельный,
знакомый.
И лишь одно слово твердить будет:
Прости…
Прости…
Прости…
Если сможешь…
Моя не рождённая дочурка….
10.02.2017