Падает утро на железные крыши;
довольно шумно.
И как-то всё слишком просто,
аж обидно -
но это не к Утру относится,
так.. мысли
как кофе на вынос.
Я иду,
временами поскальзываясь
на подмёрзших апрельских лужах.
Руки стынут
(перчатки опять на трюмо забыты)
и саднит царапина на запястье.
Где- то в Англии ,
говорят,
туман постоянный,
чопорный и равнодушный.
Я поверю на слово-
т.к в Англии не была .
И ,судя по выписке со счёта в банке
долго похоже не собираюсь.
А у нас в городе
Туман -
как мужчина подвыпивший,
к женщинам обниматся лезет
(я б сказала даже лапает);
и ещё туман
сильный пол
на предмет выпить крепких напитков
подначивает
(на лавочке уже сидят трое-
искушения не выдержав).
Туман куражится.
Пока солнце,
как жена со скалкой,
не выглянет.
Чуть-ли не на тротуаре
припаркована машина,
стекло опущено,
в салоне тоскует
какой-то декольтированный голос
какой-то певицы,
о том ,что любовь у неё с ним
вкуса рябины..
Дура, радовалась бы!
У некоторых и такой не бывает.
В -общем, утро как утро.
Город как город.
Ничего особо не изменится в людях,
даже если небо рухнет.
Лучше конечно если не рухнет,
поскольку,
на автобусную остановку
без приключений желательно добраться
Светлана Хазова