Спи, моя пташка. Пусть тебе снится Север,
где ты была свободна, хотелось петь.
Где представлялось будущее в напеве
лучше прошедшего; где не витала смерть.
Спи же, волчонок. Видишь, зима настала.
Прав был отец твой - мертв, но, конечно, прав.
Сердце твое холодней и светлей кристалла.
Можно сыграть в престолы, не проиграв.
Жаль, что в любовь - не выйдет. Твоя победа
правом рождения выгодна Семерым
или же Старым богам. Чего я не ведал -
это того, что я буду вне игры.
Спи, моя Санса. Спи, не моя Алейна.
Я не умею петь. Я дурных кровей.
Впрочем, и жизнь не песня. Я так жалею,
что ты познаешь это
к скорби
своей.