Твой дом как гроб,
Тебя похоронил.
Под грузом книг, бутылок и белья.
И не мудрец, живешь как инвалид,
В пещере серой из застиранных обид.
Запреты сняты, продавец несчастий,
Тебе их сыплет за твои гроши.
Ответь мне парень, в чем же твое счастье?
Отбросив здесь не нужные "понты".
И он ответит, потушив в ладонь окурок,
И посмотрев, лукаво щуря глаз,-
"В безумстве гор и красочных рассветах,
В глубоких чувств,девчонки на плечах...
И в ожидании заветного ответа,
Построил мир я в кузнице поэта".