ПЕСЕНКА
Что наш сапожник? Снова без сапог?
Его мы не пускаем на порог.
Пусть он стучит машинкой неустанно -
В аптеке, в булочной, на крыше ресторана,
На чёрной лестнице... Желанием влеком
Обуть весь мир... Подошвой, каблуком,
Размахивает. Пряжкой, голенищем...
Бормочет, воет, стонет... Даже свищет... -
А сам босой. Какой здесь к чёрту прок?
Его мы не пускаем на порог.
А что там повар? Голоден и тощ?
Мы артишоков ждём. А он готовит хвощ.
Берёт он вилку, нож, сковороду
И сочиняет грустную еду.
Жонглируя морковкой и омаром,
Хоть на пару, а хоть под паром...
В меню включил он лапки какаду.
Но от-кузин его похожа на бурду.
Где вкус? Где аромат? Где специй мощь?
Мы артишоков ждём. А он готовит хвощ.
А что там доктор? Заворот кишок?
Опять всплывает чёртов артишок,
Который упомянут выше. Газы?
Одышка? Пот? Какая-то зараза
Его постигла. Бледен он и жалок.
Ему б микстуры, а не перепалок.
Ему б таблеток, а не перепёлок.
Проктолог нужен и паразитолог.
Не пациентов страждущих поток.
Не практика. А мощный порошок.
И, наконец, как славный журналист?
Курилка, бородат и мускулист.
Он сочиняет новости для нас
По пять, по десять крупных штук зараз.
Готов и больше. Только Боливар
Для этих фокусов, бедняга, стар.
Ты пишешь новости? Причем здесь правда, друг?
Кто верит смям, тот слаб и близорук.
Вот — буквы. Вот — перо. Вот - чистый лист.
Пеши исчо! Ты славный журналист!