Надоело по пятницам умирать, белой солью на кожице накипело. Я так долго спасалась в чужих мирах, в звуках древних и истинных a capella. Я тобою жила, и другой не стать, просто нужно уйти по спрямлённым рельсам в узких джинсах и вересковых цветах. Просто нужно решиться на всё в апреле.
Я могла бы сказать тебе уйму слов, разложить всё по полочкам и по буквам, как горело, болело – теперь прошло. Прорастают, надеюсь, не незабудки. Я не стану кричать и ломать режим, сочинять тебе горьких и колких писем. Мы достаточно шли в никуда во ржи – у меня к тебе целый детальный список. У меня к тебе было, не стану врать. Бирюзовые нити худых запястий и такая сплошная, до дрожи, страсть – я едва удержалась, почти что спятив, я едва не ушла с головой в волну, аллилуйя и шквалы заследом хайпа. Во мне треснуло что-то. Признайся, ну, это ты провернул до упора скальпель? Ты всегда любил шоу и креатив, целоваться в толпе и мутить красиво, а во мне слишком много твоих «прости», потому они просто теряют силу.
Окна города спят, я иду в апрель, пока можно уйти под прикрытьем смога, пока можно уплыть по теченью рек, чтобы эхо твоё, наконец-то, смолкло.