***
Мои картины будут жить,
когда
меня уже не станет. Это чудо! –
как голова,
когда под нею блюдо
и смешанная с красками
вода.
Сосуды,
сообщающие жизнь
с замашками царей
и проходимцев,
конечно,
не позволят уцелеть,
но хуже было б
Иродом родиться!
Но хуже было б вызвать гнев ракит,
иль вспять погнать крестительные реки,
и быть таким, как все,
и быть таким,
как спицы в пятом
колесе
телеги…
Пусть кисти в Иордань не окунал,
но помню,
как подушечками пальцев
по волосам задумчиво луна
водила,
заставляя улыбаться.
О,
до чего ж прекрасен этот мир,
что хочется писать его повсюду!
Пляши на голове моей,
посуда,
пока ещё не выбился из сил!