После ливня вода
Разогналась, шумит.
У поэта душа
В эту пору болит.
Уже ночь глубока
И природа вся спит.
Лишь поэт у окна
Исступлённо творит.
За стихи – ему яд,
Ведь запреты властей
Соблюдать он не рад,
Пробуждая людей.
Он напишет как есть,
Чем живет наш народ.
И за истину - честь,
Не сейчас - от сынов.