Озарилась в потёмках мечта
сокровенными тайнами быта,
но нет чистого в жизни листа,
все объёмы давно перекрыты.
Можно памятью всё перебрать,
подвергая ревизии время,
различая и штормы и гладь
в промежутках сумбурной затеи.
Не вернуть тех туманных надежд,
промелькнувших среди листопада,
сколько прошлым себя ты ни тешь,
не изменишь былого расклада.
Всё уходит стремительно прочь,
наделяя оттенками грусти,
не сумели мы во время смочь
сделать то, к чему больше не пустят.