Я припас для души цианид,
Вдруг она заболит, закричит,
Застенает, как бедная мать,
У которой посмели отнять
Её дитятко - лучик, росток,
Нежный образ, цветка лепесток.
Он поможет, растопит печаль,
Снимет с глаз чёрной маски вуаль.
Он спасёт и на день и на два,
Только я не сейчас, не вчера
Не присутствовал. Призрак души
Сам наверно безбожно грешит.
Что припас я для бренной души?
Альтруизма одни шалаши?
Не мечтал походить по земле
За богатством зарытым в земле?
И с пиратами, балуясь ромом,
Не мечтал ли зажить по другому?
Потому и припас цианид,
Что душа слишком часто болит.
И особо в последнее время,
Когда я пообщаюсь со всеми
И приму этот крест бутафорный,
С отвращением но не покорно.