То осязаемо и зримо,
То в витражах иллюзий хрупких
Жизнь, торопясь, проходит мимо
На каблучках в короткой юбке,
На «Поршаке» промчится рядом,
Водою окатив из лужи,
Не удостоив даже взглядом -
Она внутри, а я снаружи,
Она идет с эпохой в ногу,
А в лакированных журналах
Любви бывает только много,
Тогда, как денег - только мало.
Пусть чертят небо самолеты
Над потолком моей хрущебы,
Несут счастливого кого-то
Навстречу солнцу… Ну, еще бы!..
Конечно, кто бы сомневался -
Не мне, опять же, а кому-то
Идти на яхте правым галсом
Ленивым курсом на Бермуды…
Да и не может быть иначе –
И я, и жизнь, - мы это знаем,
Кому – в погоню за удачей,
А мне – вдогонку за трамваем…
Пускай Париж я не увижу,
Не задохнусь испанским зноем,
Ведь мне куда милей и ближе
Свое, исконное, родное -
Дорогой, сызмальства знакомой,
Судьбой застенчивой и кроткой
Брести из дома к «Гастроному»
За хлебом, водкой и селедкой.