Этот город такой холодный...
Даже уличные скрипачи,
Прихватив пол глотка свободы,
Запасные от дома ключи,
Греют душу цейлонским чаем,
Коньяком дешевым, разбавленным.
По простому теплу скучают,
Высекая мотив отчаянно.
От судьбы бессмысленно прячутся.
В безысходности песни поют.
Окончательно чтоб не отчаяться
В хитрых нотах находят приют.