К пяти часам утра разбужен я дождём.
Апрельским, не в сезон обильным, свежим.
Дышу, как-будто заново рождён,
Весь полон оптимизма и надежды.
И ночь тревожных снов спешит растаять в нём.
Стыдливо чёрное сползает покрывало,
Чтоб, смытая негаданным дождём,
Химера-пыль душить нас перестала.
Ещё один отыгран будет день
У засух беспощадного Леванта,
Когда и двигаться и мыслить мне не лень,
И хочется одеться элегантно.
Считается, что слезы от ностальгии полезны.
Но как же горько без конца купаться в них!
А дождь - как мостик над краями мрачной бездны,
Как вдохновение, рождающее стих.