А на кладбище всё черно от плит,
От крестов и лент, венков траурных.
Без разбора смерть, как косой косит,
По стране плывёт маршем бравурным...
И пылает снег, чистый как слеза,
От гвоздик и роз ярким пламенем.
Соберёт всю боль под крыло гроза,
Разразится вдруг красным знаменем!