В суете - юле метельной
Дней, нанизанных на нерв,
Места нет тоске смертельной,
Благодати тоже нет.
Перспективы не тревожат.
И отсутствие венца
Добавляет складок в кожу
Выражению лица.
Замурованные в строку,
Что отрадно - на века,
Мысли, в коих нету проку,
Ждет эффект снеговика.
Все баталии о слоге,
Что ведем сражаясь мы,
Ждет забвение в берлоге
Нескончаемой зимы.
Ближе нам не тлен, а порох,
Звезд застывшее драже.
Мы бы вспыхнули, нет спору,
Да коптим давно уже.
Наперед итог известен -
Слабоумие, артрит...
Искры есть и не известь их -
Жаль, - сырое не горит.