Прочерки.
Мысли потеряны под простынью.
Спутались.
В голове всё перемешалось,
Смешалось с осенью.
Сколько бы
Не рассказывали нам о Господе,
В поисках.
В вечных поисках весны и истины
Не подаём жизни признаков.
Спрятались
От всех за семью замками.
Исчезли мы.
Как в "душещипательном" творчестве Бродского,
Не выходим из комнаты.
Если бы
Мы нашли его в этом городе,
Грустного,
Одинокого и покинутого
Господа.
Жизнь бы с мертвого места тронулась.
Близко так,
Он бы встал перед нами.
Так искренне
Говорил бы часами, осыпая цветами
И верил бы в нас, предателей.
Согрелись бы
Мы душой и взяли с собой
Господа,
Что навеки остался бы в нас,
И неприменно бы всех спас.
В нас,
Он бы жил и творил добро,
Раздавая любовь и свет,
Наполняя теплом каждый дом,
Он бы не ждал чудес,
А действовал.