Опять гремит в седых горах война.
Теперь другие там калечат души.
Они как мы, хмелеют без вина
в расчёте на свои два метра суши.
А я хочу вернуться, дострелять,
дотопать и обнять остовы пушек.
Я жизнь свою согласен обменять
на тех, кто в друга целился с "верхушек".
Мне этот серо-желтый цвет земли
ни с чем не спутать, не забыть вовеки.
Мы вспоминали Родину вдали.
Ей, оказалось, не нужны калеки.
И вот он мост, за ним поля страны.
Там отчий дом и все на старом месте.
Я, пацаны, не вышел из войны.
Меня семья встречает грузом "200".
На юбилей ко мне спешат друзья
со всех концов огромного Союза.
И говорят: Афган забыть нельзя,
Кабул, Баграм и смертников Кундуза.
А сколько их захваченных в горах,
до сей поры живущих в вечном страхе?
Быть может учит этому Аллах,-
безусых пацанов казнить на плахе?