ПОЭТАМ МЕСТО
Некогда жил поэт,
Простой такой, средних лет
Писал рассказы, стихи, поэмы
Но в целом - стандартный бред
Никогда он не ставил точек
Находил продолжение крайних строчек
И когда наступали дилеммы
Брал перо, тратя сотни бессонных ночек
Бумага сгорала в клочья
Единицы слов оставались прочно
И лишь запах оставил пепел
Что вдыхает поэт темной ночью
И муза, паскуда скверная
Однажды придя, стала нервная
Поэту крыло расправив
Не обещала быть "верная"
Поэтом наверно рождаются
И жизнь всю свою с этим маются
"Я писать должен каждую ночь"
Но не всегда силы поэта так тратятся
Дар поэта - печать на сердце
В омут мыслей коварных дверца
Каким бы не был наш сложный мир
Любому поэту найдется место