Эту весну я тоже переживу.
Перемолчу, как-нибудь дотяну до лета...
Буду ходить на берег, падать ничком в траву
под небом, которое из индиго становится фиолетовым...
Буду. Ходить и падать, вставать, поднимать глаза.
Чуять, как пахнет земля и первая зелень.
Слушать, как птицы поют, как гремит гроза...
грозы теперь случаются и в апреле.
Переживу... ни слова не попрошу.
Сколько их было... и эта мелькнёт и канет.
Только бы то огромное, что я в себе ношу,
в падающей звезде не признало камень,
в песенке птичьей не выслушало укор,
не всколыхнулось... его не уймёшь, не спрячешь.
А сама я, конечно, переживу... легко.
Видишь, я даже не плачу. Почти не плачу...