***

Мы не умели про жизнь и нас уже не спасти.
Письма приходят пачками и на рваных листках мы читаем «прости, прости».
Мы все – пилигримы в пересеченной пустыне одной горсти.
Мы не смогли про жизнь, но сумели про деньги и про любовь.
Повстречались детьми, попрощались уже седыми, едва поднимая бровь,
и нам было плевать, увидимся ли мы вновь.
За плечами десятки лет, и что было мерилом качества, что ценой?
Все окончится тем, что нас в новой квартире как можно плавнее опустят в глину и перегной,
так о чём ты скулишь в кулак? Мы увидели счастье, об остальном – не ной.
Мы останемся неразрывно связаны и на другой стороне моста.
Все трудности лишь в тюрьме твоей головы; квинтэссенция жизни предельно выверена и проста –
люби, до последнего вздоха люби и да будешь увековечен на сияющей белизне холста.

6 апреля 2016 года.