Моль съела кисточки мои!
И в красках загустело масло.
Картины людям не нужны,
Желание писать угасло.
Я в гости прихожу к друзьям
И вижу в раме чудный вечер.
Я рада фруктам, и свечам,
И этой милой тихой встрече.
Запели песни, голос взрос,
Но прикасаюсь к мандарину
И в паузе задаю вопрос,
Хозяин ли писал картину.
Он как-то выпучил глаза
И смотрит на меня со смехом:
“Ты что ж, писала не сама?!”
Вопрос гульнул по залу эхом.
Неужто?! В раме при свечах
На самом выигрышном месте
Висит мое?! Слеза в очах.
Как странно! И не надо лести,
Не надо разных слов, похвал.
Они такое не заменят.
Десяток лет прошел, но зал
Украшен тем, что люди ценят.
Моль съела кисточки мои,
Но новые добыть не трудно.
С холстов на рамах пыль смести.
Поплыли образы. Пусть смутно,
Но вижу то, что обретет
Жизнь на холсте. Будто родится.
Или, как древо, прорастет
В наш быт и в нем укоренится.