Есть у поэта слово цвета
А у художника любовь
И я ликую от поэта
И возвышаю счастье вновь.
Мои стихи, как краски мира
Остались на моём холсте
И я читаю стих Шекспира
И повторяю в темноте.
Все краски вышли из природы
И им вольготно в мире том,
Они ликуют в честь свободы
На фоне ярком, золотом.