По улицам душным,
По грязным проспектам
Иду и не чувствую ног я своих.
Никому-никому совершенно не нужен,
Так кажется мне, я чуждаюсь всех их.
Людей оскорблённых, униженных много.
Те, власть что имеют, так мучают нас,
Я их ненавижу — да им бы дорога
В могилу. И дело б окончилось враз.
Терзает меня постоянно теория,
Врывается в мысли навстречу ночам:
Людей поделил я на две категории -
Простых и особенных... Да кто же я сам?
Вопрос пред собою
Я ставлю мучительный.
Смогу ли ответить себе? Иль не сумею?
Кто ж я такой?
Человек ли решительный?
Тварь ли дрожащая? Иль право имею?
Чтоб сотни людей от мучений избавить,
Чтоб тысячу добрых дел сотворить,
Я должен себя властелином представить
Судьбы. К счастью всеобщему путь проложить.
Как гадкую вошь, старушонку убил,
Теории верность своей проверяя.
И всё это время как будто не жил,
Страдания в душу свою принимая.
Да! Страшно подумать, неправ как я был!
Не стал Бонапартом! Читатель, заметь,
Что ведь не старуху — себя я убил,
Невольно сам выбрал духовную смерть.