А списки есть - мы в них как гвоздь,
Забиты прочно, до конца.
Висит под солнцем влаги гроздь,
Но мы не спим, все ждём гонца.
Он скачет полем, сквозь леса,
Горами, морем, - ночью, днём.
Колышет ветром плащ, коса
В руках без кожи - завтра? К трём?
Смешно и горько, как же слаб
И грешен каждый, что есть путь?
По-сути, суеверий раб
Блестит, но жидкий словно ртуть...
Вдали мелькают купола.
Под ними Бог, а мы к нему
Стремимся встать вокруг стола.
Принять по чаше - быть сему!