***
Однажды дороги презрели свое назначенье:
Их так растоптали, зазря разнесли на подошвах
В края, что еще не созрели для воскресений.
Где шла лишь примерка следов на первичной пороше.
Из троп - только козьи, кромсавшие низкое небо.
И не было просек, взлетавших как только попросят.
Дороги устали, качаясь от ели до вербы.
Их души поникли, попав в беспричинную проседь.
Но путь оставался. И как бы того не хотели
Опять отвертеться от нас указующих истин,
Он к нам пробивался тревогой живущих материй.
К сердцам восходил из зачитанных памятью писем.
Печатью горел он навзрыд в опрокинутых спинах,
Суля за отвагу души непомерное небо.
А мы, расплескав драгоценные годы, как вина,
Опять упивались расплатой за то, что нас нету.
Ломался каблук. Натирались до крови мозоли.
Но кто-то вытаптывал вновь очаги и подворья.
Торились пути, пробиваясь то кровью, то потом.
Свисая клоками из пасти завистливой своры.
...И снова мы топчемся возле крылец и окраин.
Тараня маршрутки и прочие благи земные.
Но если нас спросят, бойцов выбирая для брани,
Как нам ответить, кем же мы стали - такие...
12.04.18