Про обычного человека,
который ночью
превращается в поэта
Холодная ночь. Я в горячем лежу поту.
Я - чья-нибудь дочь: и мой путь (как у всех) в пустоту.
В душе суета - мне диктует стихи Отличница:
То "божий дар"? или, как говорят, "яичница"?
Пойду ка в душ и обмоюсь струями быстрыми!
Мне б это вымыть скорее, вычесать, выбить, выстрадать..
Но под диктовку пишу
и ругаюсь мысленно:
Всё это пусто, глупо, бессмысленно!
ВСЁ Бессмысленно!
А мне б поспать - но ОНА в голове не спит:
Отличница тот диктант пульсом в лоб стучит...
Зудит, скрипит изнутри моя голова:
- Пиши! Пиши!
Не напишешь, получишь "два"!
Пошла бы прочь и дала мне уснуть к утру...
Холодная ночь. Я в горячем сижу поту...