Все мечты безвременьем помяты.
Слышу грома дальние раскаты,
чтоб судьба шептала втихомолку,
заглянув к поэзии сквозь щелку.
Тут величьем серого гранита
легкость восприятия убита,
но душа народа – нараспашку.
Сто чернильниц помнят промокашку.
Знаешь, больше к прошлому ревную,
обращаясь к «завтра» напрямую…
В неизбежность доброго поверьте.
Ярче краски жизни на мольберте.
30 января 2018